Les vieilles lettres

Poussant des cris perçants, Est-ce le chat persan ? Chahutant sa hutte en Chantant, chat huant ? Est-ce chasse marées, Amarré, chamarré, En beauté, saboté, Ou bien le chat botté ? Ce chat, môme, aux ormeaux, Ah, ça, n’est-ce un chameau ? Pour clore ce...

Claude Monnet, (1840-1926), les nymphéas, détail Nul plus que moi n’espère et doute en même temps,À contempler les cieux le vide me surprendAutant que la splendeur, éparse aux firmaments. Est-ce que l’univers chante aux cœurs des amants,Est-ce que le...

... Ici furent reflets où mon cœur se mira, au seuil ambivalent que je n’ai su décrire ... Toi qui liras ces mots quand je ne serai plus, Quand je serai dissout dedans le froid tombeau Ou, cendres dispersées voguant sur les nuées, Désir en une page espérant...

Mon conte n’est pas réussi : La princesse pas trop jolie, Son prince lui, guère charmant, Et le château tout déconstruit. La fée a raté ses effets, C’est un vrai désenchantement, La sorcière dit « c’est bien fait ! » Mais son crime n’est pas parfait....

Pas un, dans l’Ain Mais deux à Dreux ; Etroits, à Troyes Et quatre à Castres ; Pas ceints, à Saintes, Sis au Sancy, Esthète à Sète L’ennui nous suit A Bourganeuf. Braves à Brive, Et pour finir, Hier à Hyères Partîmes, dix, Et pour Cadix. octobre 2010

Camille Corot, (1796-1875), souvenir de Mortefontaine Je ne veux désormais que la lente rythmique Des adagios songeurs, emplis de ma métrique, La mesure ternaire et la douce harmonie, Le fugato puissant en son hégémonie. Dans l’immobile élan où je penche...

Andy Warhol, (1928-1987), Ethel Scull 36 Times, exposition au Grand Palais à Paris. Photographie : Yoan Valat Le plus clair de son temps enfermé en soi-même, L’être est une prison pour sa vive émotion, C’est étrange spectacle en la foule discrète, Cadenassée,...

Je suis le p’tit enfant colis, On me pose ou bien on m’oublie ; Je tiens pas d’place et fais pas d’bruit, Je suis le p’tit enfant qu’on plie. Vit’ fait, bien fait on m’empaquette, Un beau ruban les jours de fête ; Je n’en fais jamais à ma tête : Je suis...

.... Portefaix du réel où s’agrippe le rêve, gourd, je vais, cheminant au pas de ma défaite ... Qu’est cette grande faim qui si souvent, m’éreinte, Ce vide en moi, immense et creux comme l’abîme, Abysse dans mon âme où sombre mon désir, Si vague en cette...

C’est pas la peine d’en crier, La veine est là, dans l’encrier, Au fond du puits de la mémoire, Flaque d’eau sombre comme moire. Et le silence est notre appui Au sein corrompu de la nuit, Farandole cauchemardesque En vain dessinée comme fresque. Et ce...

L'aspergillus Chaque matin venu, à l’heure où je m’esseule À contempler le jour, poète maugréant Sa glose, bien souvent, ouverte ma croisée Laisse passer le jour aux rumeurs du dehors. C’est l’heure calme où le soleil hésite encor À poindre en cette orée,...

Encore un jour passé, maussade sur ce cœur, La joie ni le malheur n’ont accosté ma rive, Il n’est là qu’eau dormante en calme profondeur, Et tout n’est que latence en mon souffle changé. À moi-même, pourtant, je me sens étranger, Inerte vagabond aux pas...

Photo : Dilip Mehta, 1983 C’est un grand garçon mince, ado depuis hier, Presque deux fois plus grand, déjà, que la fillette Qui trotte à son côté sans lui tenir la main : Petite sœur, grand frère, ils se hâtent, sans trop… Ce qui se joue entre eux est...

Un acarien De trois fois rien, Qu’était compaing D’un p’tit saurien Un rien vaurien À Rio s’en vint, Chez les cariocas, Porter son cas. D’une carie, quel grand débat, Voulu qu’on le débarrassa… Un dentiste Pour ma dent triste ! Disaient-ils aux cariocas...

Un chant. Comme une larme sèche Epanchée au souffle du vent, Une voix monte vers les nues, S’enroule dans le firmament. Alors l’espace, en un moment, À vif en ses traces ténues Tombe, à nos yeux, son paravent ; S’éclaire au feu de notre mèche. Lors, de...

ciel de dom tbo, http://www.fotocommunity.fr Non pas un interprète, à peine un truchement ; Dans l’argile, une main pétrissant le discours, Une voix, dans le chœur, où l’harmonie s’invente Au geste créateur voulu par un auteur. Le poème s’enfuit dans...

1. La pub est la putain qui racole au grand jour, Ressassement, marée de litanies vulgaires, Emplissant notre bouche, enragée à gober, Exaspérant nos faims jusque dans les plus viles. Prétentieux et hautains, obséquieux et serviles, Ses princes fanfarons...

Albert Hartweg, En lisière de crête, aquarelle Les nuages sans fin s’amassent sur nos têtes Et les beaux jours d’été ne sont qu’un souvenir. Crois-tu, mon cœur, encor, crois-tu en l’avenir Où la vieillesse vient qui passe sur nos crêtes ? Demain n’est...

Albert Hartweg, été indien, aquarelle En la forêt de beau regard Un jour j’ai pris ma déshérence Au piège heureux de tes grands yeux. Depuis lors vais à l’entre deux Aux chemins creux de mon errance Sans jamais craindre où je m’égare. Et tend mon col...