Les vieilles lettres

... Ce moutard de quinze ans ... Que voit-il ?... un vieux con mal luné ... et qui le scrute, envieux ... Ce petit con maussade assis là, face à moi,Qui me toise de haut, d’une moue méprisante,Le col ouvert en grand, la doudoune seyante,Tête ceinte d’un...

"La casa del arbol" et sa balançoire à 2660 m d'altitude, près de la ville de Baños de Agua Santa, Equateur L’enfant se léchait les genouxPour être sûr qu’il existait,Et quand l’adulte lui parlaitSes yeux fuyaient, calmes et flous. Car on l’avait voulu...

... Tous mes anciens aïeux, disparus du présent, murmurent par ma voix comme chante le vent ... C’est là que j’ai compris, sans qu’un mot fut donné,Qu’alors j’appartenais à cet ordre du monde,En cette simple ellipse où s’écoulaient mes jours,Dans l’abondance...

Camille Corot (1796 1875), L'étang à l'arbre penché Ne t’en viens sur ma tombe paraphrase du poème de Mary Elisabeth Frye d Do not stand at my grave and weep I am not there. I do not sleep. Ne t’en viens sur ma tombe, Encombré de tes pleurs : Là je ne...

Guillaume de Harsigny (vers 1300-1393), le plus ancien gisant "transi" conservé en France Une tombe seulette, au beau milieu d’un pré, On se dit : « c’est étrange... » Au nouveau cimetière Il s’en fut le premier. Telle une sentinelle, C’est un mort inconnu...

... Chrysalide rompue, en ce corps extirpé, l’être s’en vient renaître au déchant d’une gamme ... Elle nous met en cause, intime, la musique,Et se lève soudain dans le chevet de l’âme,Ainsi qu’une bourrasque, une tempête heureuseQui vient bouleverser...

Lewis Hine, (1874-1940), Spinner in Globe Cotton Mill, Augusta, Georgia, 1909 1. C'est comme un cœur qui pulse un battement sauvage, Halètement de goule abreuvée de diesel, De graisse, de travail et de misère d'homme : Machine, monstre hideux qui ne libère...

... Ainsi son or, prince consort, au sort, jetait ... Hérode aimait Jouer aux dés. Mais, érodé, Dedans son dais, Que dire ? Aidé De son laquais, Césaire, rodé, Sincère rodait. Ainsi son or, Prince consort Au sort, jetait. Et son trésor En son palais Interjetait....

... C’est ici qu’un cerceau d’orme cunéiforme servile en ses arceaux servit ... Les tomes à l’assaut Des tomates À pleins seaux Matent Les tonnes Des tonneaux Qui détonnent Aux anneaux. C’est ici qu’un cerceau D’orme cunéiforme Servile en ses arceaux...

... Toujours on ment, toujours on triche, notre cœur semble cette friche ... La conscience est le seul remède Aux jours, semés à l’incartade En cette étrange débandade. Toujours on ment, toujours on triche, Notre cœur semble cette friche Aride, où niche...

... La musique est une jetée, un port aux courses maritimes, s’y déposent les alluvions de toutes nos désillusions ... Les musiques que nous aimons Sont au tempo d’un cœur battant ; Résonnantes sont nos rumeurs, À l’étrange appel de ces chœurs. Elles...

... Sous la morgue insultante git, tel un remblai, l’humanité percluse habillée de mépris ... Body bag, échoué en la ville malsaine, Quel est ce corps couché, là-bas, sur la pelouse, Dans l’aride matin grillé de canicule, Epave calcinée, résidu sur la...

La « Une » du journal « Le Petit Parisien » du 17 mai 1891 relative à la fusillade de Fourmies Emile avait onze ans, dans les rues de Fourmies, Et sa chair était tendre aux balles des fusils. Quand on l’a dévêtu pour le coucher, pauvret, Au bois de son...

Андрей Тарковский (4 avril 1932 - 29 décembre 1986), cinéaste et sculpteur de temps Andrei Tarkovski n’est pas un cinéaste, Mais un sculpteur de temps, de gestes, d’émotion, Poète pénétrant et maître de l’image Qui met en jeu, plutôt qu’il ne veut mettre...

Anton Raphael Mengs (1728-1779), Le Parnasse, détail Sec, il est sec. Bouche bée, le poète. Rien Ne vient, nul espoir d’une stance, nul sanglot, Pas la moindre harmonique ou vague écho sonore : Sa main reste levée et sa lippe muette. Cependant il s’obstine,...

... Je pioche une agonie dans les strates du temps, qui marche, solitaire, en des cieux inconstants ... J’ai traîné dans la boue mon cœur en son vestige, Et puis j’ai regardé mourir sur cette tige La fleur de mon enfance, en mille flétrissures, Au seuil...

... Elle chante, elle danse, elle bruit et s’ébroue, devant un jour nouveau, rieuse qui s’en joue ... Chloé, jolie, sourit comme une fleur éclose, Au matin de sa vie, fillette au teint de rose, Bouclettes, cheveux blonds, la paupière en virgule Dessous...

Honoré Daumier, (1808-1879), Le wagon de troisième classe, détail (version inachevée) Les humains, démaillés, errent désemparés, La vague humanité en vulgaire marrée, Bat les rives souillées de futiles fredaines, Lourde de pollutions et comme dégrisée....

... l’athée, qui disait : ça va pas rater : l’abbé va se latter ... L’athée, de sa cuillère à thé, Prêtée par un abbé Causait ; de la causalité, Alité, discourait. Qui se gourait ? Demandait, enjoué, L’abbé bêlant ce libellé Qu’Abel a déjoué. Car, appâté,...

... Alors, tard dans la nuit je contemple, fugace, le fantôme vaillant de l’enfant que je fus ... Je parle à ton absence au soir silencieuxDans l’orgueilleux retrait de mon verbe précieux ;Parfum vieux, suranné, d’une verve ductileEt percluse de vers...