Les vieilles lettres

... S’ils sont en boule qu’on ne chamboule, pour eux tout roule ... En séries sont Que chérissons, Hérissés sont Les hérissons . Ils font la nique, Epiques, piquent C’est leur tactique, Point de réplique ! S’ils sont en boule Qu’on ne chamboule, Pour...

... J’avais douze ans, peut-être, mon père nous menait aux ruines d’Oradour ... Le sang parle moins fort aux sentes de mémoire. Qui ne l’a pas connu ne peut se figurer L’écharde, dans la chair, et l’escarre à jamais Que l’horreur plante en nous, blessure...

... Un ver enfin, qu’était plus fin dit, « bien, bien, bien il faut un mathématicien, pour compter, ah, tant de virgules ... Un mille-pattes À mille pattes Avait, avait Un cor au pied. Il savait bien De quel côté Mais même, sûr, Si c’est l’impair, Cela...

J’ai vu un vers, à pied, qui me sonnet gaiement Lors je l’ai fait monter dans ma verve ajourée Parole, parabole, afin de faire – crime Vite, quatre à quatrain, rimes énamourées. Là je file bon train mon fier alexandrin En somme, divisé, je devise et m’escrime...

... Dépassés ces accès mais, stressé en ces piques, le cil au silo sonne aux cônes électriques ... L’exil au xylophone au faune des lexiques Explique, si l’aphone en fit don à ses cliques, Que l’aune en suit l’excès pour tous les dyslexiques. Ainsi lèse...

... De sa part un ara décarra sans Sarah, des lares des haras ... Et là l’habile habit Des nubiles nabis Aux débiles rubis, Dépara les rabbis. L’arabe y s’en sapa Sensas y dérapa, Le bazar en tara L’aléa des arias. De sa part un ara Décarra sans Sarah,...

... Et cet espoir encor, d’une marée propice, d’un estuaire, d’un golfe où notre étrave glisse ... Sais-tu ce qui s’enfuit aux brisures des vents, Sonores entrelacs en l’écho des carènes Qui battent sur la vague au déchant des sirènes Une rumeur pareille...

L’algèbre fut ma fièvre et me semblait maudire, Insondable prison de ma pauvre âme vide. Thalles et Pythagore, en complices d’Euclide, Jadis dieux tout puissants dedans leurs morne empire, Ont oppressé longtemps, en l’art mathématique, Le cancre que j’étais....

... La plainte contenue au revers de nos ris fait buée sur nos lèvres, voile prise en ses ris ... La plainte contenue au revers de nos ris Fait buée sur nos lèvres mortes, quotidien De regards incertains appuyés sur le rien, Parcours de naufragés, voile...

... Ce regard nu qui est le nôtre, ornière, est borne à nos chagrins, verbeuse part en nos lutrins ... Tout ne sera plus que lumière,Energie pulsant dans l’espace :Le temps abolit la matièreOù s’enferre l’humaine trace. Si tout est porté par ces cordes,Infimes...

... En nos brisants, toujours, délavés par l’écume, les marées vont frapper, comme un fer sur l’enclume ... Je sais des soirs anciens, dont la ventée s’embrum e,Où le volet qui bat rythme de contredansesL’ennui qui s’en revient, de ses mornes cadences,Déposer...

... Ah mais enfin si sur sa faim l’on reste, nouille, on est bredouille ! ... Le lapereauQu’a, là, peur auxEcarts à l’artCynégétique ; Austère y estEn son terrierEgards au lardCivets éthiques. Chèvres, rétinesEt chevrotinesSe combinent :C’est là qu’on...

À l’Elysée Lise élisez... Anaïs Analyse À la Lise Sa lice. Au Colisée Son col, lissé, Des alizés S’avalisait. Même abusée Sa valise est Canalisée ; Si me lisez À l’Elysée Lise élisez. septembre 2010

Moret sur Loing, Maison Raccolet, L'usurier Parce que vivre est une dette Il nous faut nous en acquitter, Chaque jour, devant sa recette, Son huissier veille en vanité. Chaque instant de félicité, L’enfance heureuse dans sa fête, Vermeil, en sa maturité,...

Albert Hartweg, aquarelle, St Benoît des Ondes La bourrasque d’hiver a balayé les plaines, Pillant, sur l’arbre nu, une ultime dépouille. La rue, nette de froid, en jonchées s’éparpille, Où l’ondée, dans ses murs, délave ces débris. Aux loques déchirées...

S’il faut élire, hélons, S’il faut fou rire, fourrons, S’il faut agir, rageons, S’il faut m’en dire, mandons ! S’il faut médire, mes dons, S’il faut s’emplir, sans plomb, S’il faut s’enfuir, sans fond, S’il faut relire, relions. Sans coup férir, ferrons,...

... La haine et la violence, ils sont à l’horizon, mais ils viennent vers nous, par le biais des écrans ... On sait bien qu’il y a des salauds sur la terre, On l’imagine bien, on s’en veut écarter, La haine et la violence, ils sont à l’horizon, Hurlant...

... Allons donc patauger en nos tièdes dimanches, oh, foules assemblées à l’heure de la messe ... À ce que je veux croire il faut un requiem, Et tout un apparat, un fatras d’organum, Un rituel obscur en absurde plenum, Mitres en envolées, autels et fons,...

... Est-ce que les fourches t’effarouchent, Scaramouche ? Sait-on ce que les escarres mouchent Aux escarmouches ? Sait-on le prix de l’oraison, À l’horizon ? Et pourquoi donc se blesse Thomas À l’estomac ? Qu’est ce qu’on laisse en ces cargos À l’escargot...

Edgar Degas, (1834-1917), bassoniste de L’Orchestre de l’Opéra Lorsque j’écoute une musique Mon cœur s’évade, frémissant, Lors, en ma demeure harmonique, L’instrument va, s’y polissant. Je suis la courbe du violon, Velours aux cordes se frottant, L’archet...