Les vieilles lettres

... Passants d’éternité, écrus vers ces lueurs / Superbes d’impudeur et graves sur la terre ... Allez viens t’en quérir à ma bouche incertaineCe mot que tu disais dans les ravissementsDans le mourant soupir où la chair se consoleEt consomme sa mue dessous...

... Qu’importe ! Au point du jour il est comme une dette ... Tout prend en nous, toujours, la forme d’un rituel,La coiffe, la vêture, la pose, le silence,La mode qui s’exhibe ainsi qu’une oriflamme,Même dans le retrait quelque chose se clame. Ainsi l’humanité...

... Du verbe exact où je m’entête, / J’attends maints éternels retours ... Les mots, leurs maux, sont mes contours,La forme floue de ma disette,Je vais, je veille, je m’arrêteOù je distingue leurs atours. Et dans la foule, vain arpète,Aux vagues lumières...

... À soi, ‒ seulement soi, cette douleur exsangue / Et ce cri contenu qui perle sur la langue ... Dans la salle d’attente, et une fois encor, Je m’en viens rapporter tous les maux de ce corps, Certains qu’ici j’exhibe et d’autres que je cache, ‒ La camarde...

... Les nains sont laids et contrefaits, / Les rois miteux et avinés ... Les châteaux sont abandonnés.N’y n’errent plus des chevaliers,Ni des laquais dans leur livrée,Ni princesses évaporées. Terminés les contes de fées,Belles au bois et bal masqué,Princes...

Pierre Paul Rubens (1613-1616) Sénèque mourant, détail N’oublie rien de cela, c’est ta seule vertu,C’est ta seule défense en ce charroi du mondeOù tout, s’éparpillant, se perd et puis s’émondeÀ ta lèvre laissant ces mots « t’en souviens-tu » ? Même si...

... Ce qui donne à aimer tout à la fois nous nuit, / L’alcool de notre joie fourbit ce délirium ... Au silence des cieux où notre cœur péroreIl est une agonie inscrite en chaque jour ;Au glas de nos poitrines le temps fait sa gigue,Où l’œil rond de l’horloge...

... Qui m’écale donne du fruit ... Cancer est entré dans ma vie Et, sans doute, il m’en sortira, La joie de vivre m’est ravie, Je suis celui qui se nuira. On ne saurait rompre à demi, Je me débusque en cet assaut, Haro, haro sur l’ennemi C’est l’agonie,...

... Lucarnes où s’incarnent, sages, nos passions ... Le jour parfois dessine à ma lèvre un sourireEt je ne sais pourquoi, qui songe à quelque livre,Au parfum de musique entendu hier au soir,À la douceur temps : certes qu’il fait bon vivre ! Et la rime...

Ne point confondre « catachrèse », « catéchèse » ou carte et chaises … Le trois du trois deux mille treize, Au quantième de ce jour-là, À sang et eau, diaphorèse, Mon vers à cette rime ourla. Poètes, êtes cestuy-là, Oh, vils manieurs de diérèse, Qui au...

... Et peut-être un regard offert à la confiance ... À toutes hontes bues, je dirai la clémence,À la nuit langoureuse parlerai d’absence,À l’enfant desséché d’amour, la résilience. À l’ombre inconsolée donnerai ma présence,L’espérance brisée trouvera...

... Nulle fragrance, aux nues, pour être ma demeure ... J’ai refait ce matin le compte de mes gloses.Certes, j’ai travaillé la pâte et le levain,Certes, j’ai enfourné et vu blondir mon pain,Certes, dans mon jardin fleurissent quelques roses. J’ai été...

... Mais l'accorte qu’au trot / Laclos, l’abbé cotait, / Bécotait ... Y a trop de vent, derrière,Y a trop de sous dessus,À l’an droit vaut l’enversÀ Anvers est Landru. En bas Sade haussa laSalade, aussi la civeÀ l’assaut la salaL’ambassade est lascive....

Ce qui de nous demeure au terme de nos joursN’est qu’un maigre paquet de doute et d’amertume ;Un peu de linge sale en nos buanderiesOù d’autres s’en viendront terminer la lessive. Nous attendons, toujours, ce qui jamais n’arriveAux dérives arides, en...

Lewis Wickes Hine (1874-1940), Le travail des enfants aux États-Unis, années 1900 Le sublime, parfois, en nous, trouve une obole. Le plus humble est saisit de l’aube au point du jour, Ou, dans le crépuscule, en sa rumeur sanglante, Trouve, au-delà du...

Peter Demetz (né en 1969), "The Exhibition", sculpture sur bois Je n’avais pas d’amis et je n’en cherche plus.Fut tant de fois déçu en de vaines livréesDe voir le peu de cas qu’on faisait de mes donsEt le médiocre, encor, rengorgé devant moi. Désormais...

... Où, noire dans la nuit l’espérance, complice, / Fulmine en l’astre mort pulsant aux multivers ... Le bonheur est si rare, présent en moult vers, Quand même à nos regards rien ne paraît propice, Quand même l’an nouveau profile ses rigueurs, Et quand...

... Mais la nuit, palpitant de toutes mes chocottes... C’était une cabane, haute, sur pilotis,Voguant sur une mer de merde, au bord d’un pré…En la baraque en planches m’attendait la peur :Enfer des cabinets, comme une île démente Où ma honte habitait....

In memoriam mon oncle, cet inénarrable facteur (de trouble ?) La tata de Toto, en tutu, chez Tati,T’a dit l’édit maudit de la Didon d’Indy,Docte, la sotte annote en sa portée, accorte,L’escorte des kopecks aux kapos sans écot. Mais mon coco quête aux...

... Et le néant moqueur m’a désigné la nuit, / Simple, comme l’absence au fond d’un corridor ... Trouver l’autre, hors de soi, qui tinte et rebondit,Miroir inaccessible de cet étrangerQui rayonne, là-bas, où je me reconnais,Qui raisonne, résonne comme...