Les vieilles lettres

Léonard de Vinci, (1452-1519), grotesque J’ai moulu mon grand œuvre et m’en suis exténué ; Serai-je donc ce fou qui lime ses rimailles, Ce moine défroqué rivé à l’écritoire, Prophète, en son désert, comme un stylite abscond ? Ou bien plus simplement rien...

Anton Raphael Mengs (1728-1779), Le Parnasse, détail Sec, il est sec. Bouche bée, le poète. Rien Ne vient, nul espoir d’une stance, nul sanglot, Pas la moindre harmonique ou vague écho sonore : Sa main reste levée et sa lippe muette. Cependant il s’obstine,...

Première bougie en mon bouge... Voici donc une année pleine, en cette plaine alsacienne que je pérore, chaque aurore en ce blog. Il a été conçu un peu comme une bouteille à la mer par un poète amer, à peu près impublié, mais à pub lié par la plateforme...

Trouverez, à l’envie, des vers, grands et petits ... Les bris de mes soucis, les scies de mes ennuis ... Dans ma poèterie, Ouverte jour et nuit, Trouverez, à l’envie, Des vers, grands et petits. Et puis aussi les fruits De mon verbe recuit, Les bris de...

Dialogue, par le photographe Néo-Zélandais Doc Ross, né en 1955 Le Je du poète, C'est le contraire de l'ego, C'est très universel Et ça parle de l'autre. Le Je du poète, C'est une multitude Comme la mer immense, Il transcende les âges, Il transcende les...

Piotr Kontchalovski (1876-1956) ), Portrait de Pouchkine à sa table de travail Mes mots sont chevalets, Outils pour mes rimoires Et j’en fais un ballet Où mon verbe à mes moires. Oyez de mon histoire Futiles cabalettes : Ne tentez pas d’y croire, Ce ne...

Du haut des terrasses du château de Grignan Tu m’as donné de toi une part de l’intime. La muse en moi surgit, philosophale pierre, Pour faire d’un éclat la gemme d’un poème. Plus qu’aucun autre, ami, tu sauras mon ciseau. Dans le marbre des mots, incise...

Thomas Wyck (1616-1677), cabinet d’alchimiste, détail Ensommeillé, parfois, jusqu’aux abords du rêve, Je me tiens écarté de la presse du monde, Solaire, alambiqué, taciturne et songeur, À fourailler ma rime aux trilles du concert. Qu’est ce donc que je...

... Je contemple, en rêvant, la voûte des cieux lourds ... Inutile regard au monde en sa battue Je traîne mon dégoût dans la langueur des jours, Et, poète incertain où la muse s’est tue Je contemple, en rêvant, la voûte des cieux lourds. Sans cesse je...

Rogier Van der Weyden, (1400-1464), Saint Luc dessinant la Madonne, détail J’ai volé, chaque fois que j’ai pu, à l’instant, La trame du poème, esquisse au cœur latent, Charlatan d’infini sous un ciel de misaine, Hauturier enivré de la course lointaine....

Vincent van Gogh, (1853-1890), l'Arlésienne, détail J’ai fait le tour de moi, c’est bon, j’en ai assez, Passons à autre chose, il suffit de ces rimes, De ces macérations aux matières intimes, De la déréliction d’un cœur cadenassé. Mais de quoi parlerai-je...

William Hogarth, (1697-1764), "Midnight modern conversation", détail Pourquoi donc parle-t-on si l’on n’a rien à dire ? « Bonjour ! Comment ça va ? – Je crois qu’on va s’mouiller. Et à par ca tout va ? Eh bien ! On fait aller Ma foi, tant qu’ça ira !...

Bas-relief représentant soit Simeon le vieux (?-459), soit Simeon le jeune (?-592) Effaré sous l’appel forclos de ma brisure, Je me heurte au vestige, où prospère le lierre, D’une muraille antique, et l’onde y persévère À creuser de ridules une âme qui...

... Scribe, griffonne ton mémoire ... Sténographies, traces écrues, strates, dépôts, ruines et crues ... Je n’en peux plus de ces discours, Et mon carnet s’emplit toujours, Pauvre poète de rencontre Au jeu de son contre la montre. Scribe, griffonne ton...

... Aux cendres de cet incendie, Récits qu’homme, dit-on mendie ... Je dédicace cet écrit Aux paroles que l’on redit Et à tout ce qui s’en dédit. Aux cendres de cet incendie, Récits qu’homme, dit-on mendie, Ainsi qu’aux dîmes de ses nuits. Ourdi des moires...

Vincent van Gogh (1853-1890), souvenir d'un jardin à Etten (les dames d'Arles) Je n’avais pas besoin du monde Et me passais de ses verbiages. On disait : « Vois le solitaire, Toujours à remuer ses rimes Sous l’astre mort de ses déprimes ! » Couché sur...

Le grand poète, à petits mots Déverrouillera le langage À petits vers, à contre rime, Pourvu qu’il ne soit point trop sage. En matamore du verbiage Absurdement il trace et trime Accumulant en son bagage Libelles en rythmes jumeaux. Tomberont en son escarcelle...

J’ai vu un vers, à pied, qui me sonnet gaiement Lors je l’ai fait monter dans ma verve ajourée Parole, parabole, afin de faire – crime Vite, quatre à quatrain, rimes énamourées. Là je file bon train mon fier alexandrin En somme, divisé, je devise et m’escrime...

Albert Hartweg, aquarelle, St Benoît des Ondes La bourrasque d’hiver a balayé les plaines, Pillant, sur l’arbre nu, une ultime dépouille. La rue, nette de froid, en jonchées s’éparpille, Où l’ondée, dans ses murs, délave ces débris. Aux loques déchirées...

Ponce Denis Écouchard Lebrun, (1729-1807), le « Pindare français »... Je ne veux en ces bris que sont mortes pensées Couchées en ce verbiage alangui de rimailles ; Je ne veux, dis-je enfin, de toutes ces limailles, Que faire naître un ris aux lèvres embrassées....