Les vieilles lettres

... Lorsque le soir descend, où renaît mon angoisse ... Je voudrais seulement qu’il n’y ait plus la nuit,Ses abjectes terreurs et ces mains qui me touchent,Mon pauvre cœur meurtri là où nos corps se couchent,Quand cette honte, en moi, me fouille et me...

... Que feras-tu, enfant, de ce qu’on fit de toi ... Dans le quotidien une âme se construit,Et le petit enfant, entouré de paroles,De gestes et de soins grappille sa personneDe tout ce qui l’entoure, au jour, à petit bruit. De tout ce qu’on lui dit, de...

... Et que restera-t-il des atroces souffrances, / D’un petit enfant mort d’avoir été battu ... Le petit Nicolas venait d’avoir neuf ans.Il n’est guère commun d’avoir, en grand, son nomSur la page imprimée, en une du journal,En cet âge innocent où l’on...

... Voici ma main, ami blessé, / Ne puis que tendre ou bien donner ... J’ai fait un signe de la main À l’âme en peine qui gisait, L’ai cueillie, au bord du chemin, La renoncule à lui donner. Si tout ne peut se pardonner, − Il est tant de cœurs incertains...

Renonce ─ si tu peux, au sel de la vengeance, Elle est une folie d’obsidiennes vigueurs Qui fait de ton malheur une sombre allégeance Et te condamne en vain à d’absurdes rigueurs. Construit ─ si tu le peux, une arche bienveillante, Rassemble le fracas...

... Mon petit cœur souvent se fronce Au lieu où mon âme s’engonce ... On ne m’a jamais regardé, On m’a souri, mais pas aimé, Soigné, nourri, lavé bougé, Je suis un enfant déplacé. Je ne sais pas pour qui je vis, Je ne sais pas ce que je suis, Sur du vide...

Tim Guénard, né en 1958, écrivain français, voir lien ci dessous L’oubli, parfois, nous aide et parfois nous défend. Au fond de la mémoire, en vain metteur en scène, Il arrange les plans et met dans la lumière Ce que de nous l’on croit en cachant sa misère....

... Rageur, biffant, griffant ma page de ratures, j’intime ma prouesse insigne et dérisoire ... À moi-même, parfois, je viens chercher querelle, Maussade et maugréant, comme un enfant blessé Et, dans l’abri du jour, intimement froissé, Je viens lécher...

... Le curé, dans la sacristie tripotait les enfants de chœur ... « En ce temps on fermait sa gueule ! » Le regard droit, lèvres pincées, Sans ciller devant son passé, À l’improviste il se déballe. C’est une pente qu’il dévale, Un seuil ancien, cadenassé,...

... Quérir en la rumeur la force de nommer, c’est notre liberté au flux de la parole ... Plus que de gènes, sommes faits de circonstances, Matière façonnée par nos interactions, Unique est l’alchimie que forme nos passions, Nous sommes de ce chœur, assemblage...

... Un miroir brisé sur les chemins de l’aurore n’est plus qu’en une myriade d’éclats ... L’enfance est le lieu De l’intensité absolue des émotions. Ainsi un enfant triste est-il affreusement triste, Même si ce n’est que pour une poignée de seconde. Et...

... La galaxie s’épanche aux pétales des roses ... Il faut un monde entier pour faire un être humain,Et tout un univers pour en faire un destin ;L’homme multiple naît du multiple des causesLa galaxie s’épanche aux pétales des roses. Et ce qui se défait,...

Vincent van Gogh, (1853-1890) main avec une tasse, esquisse L’enfant rouge et blessé, alangui de sa peine, Qui jette sur les murs et sur les portes closes Son âme sans étai, qui cherche à tout saisir, Et ne sent que néant sur ses lèvres avides ; Qui sait,...

Vincent Van Gogh (1853-1890), Autoportrait au chapeau, hiver 1887 (détail) 1. Tu m’as appelé à la vie, Jadis, en prononçant mon nom, L’amour ainsi ouvre une porte, Une raison ivre en l’espace. Où vais-je et pourquoi cette trace, Sinon ce que ton regard...

... Lors, au sein de cette entropie de chair et d’âme se mêlant, poème, embrasse l’utopie... J’ai chanté dans l’aube détruite, Cœur dévasté devant l’aurore, La musique est comme une fuite Lorsqu’une onde, en soi, s’élabore. Faire sens où sont nos diatribes,...

Vincent Van Gogh (1853-1890), Le semeur au soleil couchant, détail Plus on sème et plus on grandit, Plus on s’élève en nos parvis À donner ce qui nous conduit. Confiné en l’humble réduit Le grain se meurt et ne survit : L’épi, comme un poing, le brandit....

Détail de la façade est du palais idéal de Joseph Ferdinand Cheval (1836-1924) Tu es cet écorché toujours prêt à bondir, Aux aguets, ta parole, à jaillir sous l’affront, De tout ce qui t’émeus mordante, impérieuse, Et dans le contredit épousant la posture....

... Même en la terre hostile un germe peut fleurir, transfigurer l’horreur en un chant de victoire... Les âmes fracassées, flétries, violées, battues Ne sont pas condamnées à l’étreinte du mal, Même en la terre hostile un germe peut fleurir, Transfigurer...

En moi la lune noire imprime son déchant,J’aime la nuit propice à dissoudre ma voieEt, dans l’ombre, je sais l’onde en la moire obscureAux reflets de mes yeux béants d’immatériel. Et même dans le jour, à regarder le ciel,Dans la mélancolie que le doute...

... Il faut recommencer à bâtir sur le vide, dans la ruine chercher quelque assise solide ... Ce jour m’a apporté une autre déception, Mon bel espoir est mort et j’ai le cœur amer, La solution, peut-être, entrevue avant-hier, Me file entre les doigts...