Limons
... Nous sommes ce limon où la grève progresse et que le temps polit, sable sur nos rivages ...
Les souvenirs parfois nous prennent par surprise,
Silhouette entrevue en la foule distraite,
Echo d’une voix chère et de longtemps perdue
À la bouche, soudain, d’une femme inconnue.
On reste médusé, percé comme d’un trait
Immobile, songeur, amer et concentré
À se remémorer une chose secrète,
Immatérielle en nous, fantôme dans la brise.
Tout ensemble saisi de joie et de tristesse
On hésite à sourire et la gorge se noue
Et, comme un arc en ciel dont la bruine se joue,
Soleil rasant plombé sous la nuée d’orage,
Nous sommes ce limon où la grève progresse
Et que le temps polit, sable en notre rivage.
septembre 2008