Les vieilles lettres

Madeleine de Scudéry, (1607-1701) À peine un souffle depuis lors, Le temps nous a joué des tours Hier discourions des amours, Jeunes, beaux, vigoureux et forts. Hélas, que s’est-il donc passé ? Déjà sommes vieux et perclus, Tristes et fatigués, reclus...

... Mais la brise et bise sont sœurs ... L’hiver ne voudrait pas mourir, Il raccroche en ses doigts venteux, Aux nuques nues des imprudentes, Echarpes trop tôt disparues. Pâles, pressées de par les rues, Silhouettes ne sont plus lentes, On trotte en maudissant...

Paul Cézanne, (1839-1906), Nature morte à la bouilloire C’est au fond des vielles maisons Qu’on entend l’âme des horloges, Y vaquent, lors, à petits bruits Où, plus encor, bat le silence. Tiquent, taquent à leur semblance, Natures mortes aux beaux fruits,...

Jan Mandyn ( vers1500-1502 / vers 1559-1560 )la Tentation de saint Antoine, extrait Le temps n’existe pas, c’est l’instant qui nous fuit, Nous laissant orphelins, déshabillés de lui, À contempler l’hier, à craindre un lendemain, Chassé du point du jour...

Francisco Goya, (1746-1828), Deux vieillard mangeant de la soupe Il est des fruits secrets que la jeunesse abhorre, Ils murissent en nous dans le creux d’une ride, Et couronnent de gris notre tempe songeuse, En notre corps cavé, sur les claies de l’angoisse....

Vincent van Gogh (1853-1890), Champ de blé aux corbeaux Puisque le temps nous ment, Puisque la vie nous quitte, Puisque le firmament Nous trompe en son invite ; Puisque, vide, le doute, Au vain puits de la nuit, Nous tient en sa redoute Ainsi l’outre...

Les nuées, sur mon front, forment comme un couvercle Et du ciel bas et lourd, où menace l’ondée, Une grise lueur accroche ma pensée. L’horloge bat, au loin, la gigue cadencée, Du temps qui, sur ma vie lentement émondée, Trace une marque, à vif, sur le...

l architecte....infatigable, photo de claudine capello, http://www.fotocommunity.fr L’araignée obstinée qui danse, sur le vide, Son modeste ballet sur un fil invisible, Preste, gracieusement, de sa laideur fluide, Telle une ballerine enchante l’air paisible....

Comète McNaught par ESO/Sebastian Deiries (http://www.labizeauxetoiles.fr) À mon retour des galaxies, Après avoir tant voyagé, Le cœur encor tout constellé Des cheveux d’anges des comètes ; Je me suis d’abord reposé, Un siècle ou deux, sur les nuées,...

Francisco Goya, (1748-1828), Les Parques Rien de plus que l’instant : c’est notre seul viatique ! Il n’est point d’échappée à cette loi suprême, Qui nous prend et nous porte en son vain stratagème Pour nous laisser perclus dans le soir sarcastique. Qu’aies-je...

Andy Warhol, (1928-1987), Ethel Scull 36 Times, exposition au Grand Palais à Paris. Photographie : Yoan Valat Le plus clair de son temps enfermé en soi-même, L’être est une prison pour sa vive émotion, C’est étrange spectacle en la foule discrète, Cadenassée,...

Encore un jour passé, maussade sur ce cœur, La joie ni le malheur n’ont accosté ma rive, Il n’est là qu’eau dormante en calme profondeur, Et tout n’est que latence en mon souffle changé. À moi-même, pourtant, je me sens étranger, Inerte vagabond aux pas...

Guido Reni (1575-1642), Saint Matthieu et l'Ange Le verbe est héritage, aux arches de mémoire.Inscrite, en chaque geste, en le rappel de l’heureL’absence, sans pavois, longuement nous écorne,Puis nous porte à sourire aux rebours d’une moire. Présents,...

C’est moi qui donne temps au temps, Moi qui façonne ma seconde, L’horloge c’est mon corps battant Qui fait ses bonds en cette ronde. Il ne passe pas ni s’enfuit, C’est moi qui m’use et me délite, Où chaque jour porte son fruit Délétère où la mort s’invite....

... Faisons fêtes de nos vieux ans, au fond du saloir de nos vies ... Mémoire est un marais salant ; Y affleurent de notre histoire Nos souvenirs en noir et blanc Dans la lie d'un ancien grimoire. Et nous ratissons lentement La fleur de sel, qui, de nos...

L’antique horloge au pas boiteux Qui accumule chaque jour Au train ballant de ses minutes Un retard en sa mécanique ; Sous sa dorure honorifique, Bronze ancien que l’on chahute Quand son balancier manque un tour Et s’arrête, souvent, piteux ; Cette vieillerie...

Baldung-Grien (vers 1485-1545), les Trois Âges de la femme et la Mort La clepsydre va goutte à goutte, Grain de sable en mon sablier, Bat la pendule ma déroute, L’horloge rend mon tablier. J’irai sur le cadran solaire Pour fuir, ombre, ma destinée, Et...

Rembrandt (1606-1669), vieillard assis, sanguine, 1631 L’ennui est un soupir aux visages meurtris, Quand, après le sommeil, d’un quotidien vieilli, On pousse avant, encore un peu, l’alternative, Plutôt que le silence ou l’immobilité. Ne sommes ici bas...

1. À l’horloge arrêtée, ce matin, de bonne heure, J’ai réécris le temps, au pas du balancier, Avec une clé d’or. Lors ce maître assassin À repris sa marée sur ma vie qu’il déprend. En cet étrange essor de rouages, de crans Où bruit, de mon tempo l’improbable...

http://colas.uniterre.com/124955/Exp%C3%A9rience+pr%C3%A9-colombie.html 1. Nous taisons, trop souvent, ce qu’il nous faudrait dire, Ces mots simples et doux que nos bouches retiennent Et gardent pour demain, pour le moment venu, Plus tard, tantôt, sans...