Les vieilles lettres

... À se construire sur un manque, / On est une sorte de dette ... Elle a voyagé sur ma peau,La cicatrice d’autrefois,Celle de ce coup de ciseauPorté d’un geste maladroit. Parmi les rides, désormais,Presque invisible, trace éteinte,À l’effacée elle dormait,Echo...

Albert Einstein, (1879-1955) Le temps n’est qu’un lot de questions, Dans sa moustache Einstein en rit, Le temps n’est tant, n’étant longtemps, Qu'élusive supercherie. Ainsi la lumière voyage, Mouvante épure, à son content, Vers quel univers sans verbiage...

... Enfants, petits-enfants, si grands, Puis arrières petits-enfants ... Aux neuvaines de nonantaineSans plus nous mettre en quarantaine,Irons danser loin du printempsPour tenter de duper le temps. Enfants, petits-enfants, si grands,Puis arrières petits-enfantsSèmeront...

... Libre en l’éternel labyrinthe / L’homme est son propre Minotaure ... Le temps est une étrange auberge, Elle bouge et nous demeurons, De nous-mêmes ce paysage, Peu à peu saisi par le gel. En vain attendrons le dégel, Passager d’un futur naufrage, Une...

... Est-il une semence au cœur de mes remords, / Suis-je de ces échos qui peuplent l’infini ... Cela file, rumeur, aux fenêtres du train,Le monde ainsi n’est plus qu’en cet écoulement,Ne suis-je, en ce torrent, comme une particule,Qu’un fétu de matière...

... Amalgame à jamais dénoué sous le ciel, / Nous serons dans l’espace entropie du néant ... En l’axiome du temps gît l’indéterminé,Promesse du chaos dans un battement d’aile,La multiplicité des enchevêtrementsDe la causalité aboutit au fortuit. Ainsi...

... Doute et mensonge, à nous berner, / Cousent un songe à notre histoire ... Il faudrait que je me souvienne…Inexorable un jour s’effaceEt, grise, sur mon cœur glacéUne brume en grime la trace. Eperdu, comme un pauvre hère,À la recherche du passé,Marionnette,...

Ma jambe alors était trop courte Elle ne touchait pas le sol C’était le temps des galopades Mais je n’étais pas galopin. On m’appelait « Mon p’tit lapin ! » Au temps des franches rigolades, Au temps des farces, du guignol, Au temps que la tendresse écourte....

... Et je suis ma propre curée / En la meute nue des secondes ... Une aube encor s’en vient au jour Où je m’élève en lassitude,J’ai les yeux gourds, la langue sèche,Est-ce en moi le mal qui prospère ? L’air atone me désespère,Ce corps me semble un ciel...

L'amphithéâtre d'El Jem, ou Colisée de Thysdrus, construit vers le premier tiers du IIIe siècle Décombres ! Tout se ruine en le rustre avenirEt, pour un Parthénon, combien sont les palaisDémembrés aujourd’hui, poussières sur l’oubli ?Combien de monuments,...

Cathédrale de Strasbourg, frise nord, illustration © Monique Grysole L’oiseau de feu, l’oiseau de ferDevant la porte de l’enferAu seuil du deuil de nos hivers,Hantent mon cœur, hantent mes vers. L’un est le messager de l’ombreMuet comme l’est l’astre...

... Alors je veux sombrer dans les profonds abîmes ... Puisqu'il faut que la vie s'écoule hors de nous,Mouvement perpétuel des horloges maudites,Et que le soir s'effondre en la décrépitudeDe notre cœur fané qu'emprisonne le dol ; Puisque la rive est proche...

... Le temps n’est que cette imposture, / Étrange où se meurt notre vie ... Au guichet de morte fortuneOn cherche le comptoir du temps,Le factionnaire y tient notre urneQui cèle, de nous, le restant. Combien de jours ou combien d’heures,Le préposé nous...

... effilochée... / ... en cette grève... Si l’avenir est un vain rêvePassé toujours fuit, faux rempart,Plume effilochée dans le vent. Un souffle d’air en cet auventAnime, le temps d’un départUn cœur ardent, empli de sève. Mais, éperdue en cette grève,L'espérance,...

... Qu’importe ! Au point du jour il est comme une dette ... Tout prend en nous, toujours, la forme d’un rituel,La coiffe, la vêture, la pose, le silence,La mode qui s’exhibe ainsi qu’une oriflamme,Même dans le retrait quelque chose se clame. Ainsi l’humanité...

... Hélas, en nos saisons il n’y a nul rebours, / Le gel qui nous attend en pétrifie le cours ... Je porte encor mon pas dans le sein de la foule.Il est en chaque jour une onde qui s’écoule,Rien ne la rendra plus, ce n’est qu’un souvenir,Le seuil qui...

... Au gré du temps qu’il fait, le temps s’est arrêté ... Pour marquer les quatre années d'existence de mon blog, chaque jour de mars 2018,je publierai deux poèmes, le second étant une réédition de l'un de ceuxpubliés en mars 2014. Le choix de ce dernier...

... Et le vide qui nous remplace / ... / Où se brisent nos carapaces ... Non ce n’est pas le temps qui passe Mais nous qui passons dans le temps, Il nous bannit de place en place, Tranchant chacun de nos instants. C’est une houle en nous qui frappe, Même...

Alphonse Isambert (1881 - 1958) les joueurs de pipeaux, détail Dans le ciel délavé, précoce, un clair printemps Sourit sur nos travaux. L’on hâte lentement, Vêtu d’hiver, encor, la presse du jour morne Où le quotidien vaque et nie toute paresse. Pourtant...

... Le sage, lui, se perd à contempler les cieux, / Y cherchant la pensée qu’imageront ses yeux ... Ce qui se joue ici, dans la stance mortelle,Puisque vivre est un leurre où git la fin cruelle,Réside en l’instant seul de notre battementEn ce cœur, découvert,...