Les vieilles lettres

Rogier van der Weyden, (vers 1400-1464), polyptyque du Jugement dernier, détail Rien n’arrive jamais, qu’un autre jour, encore, Aux prêches inavoués de nos tristes Gomorrhe Et chaque fois, toujours, un peu plus, on pérore. Il nous faut éloigner le spectre...

... Se tailler un linceul de la voile qui pend Et flotte vaguement dans la brise plaintive ... J’ai patiemment bâti, de mes désillusions,Le sépulcre latent où je porte mon rêve,Chaque jour, un à un, j’y viens ensevelirLes songes que jadis j’inventais...

Volute d'un chapiteau roman L’apaisement s’en vient, volute Au chevet sombre de nos corps Meurtris, que la douleur réfute, Au repoussoir de nos remords. Alors s’épousent dans un cri La chair et l’âme en leurs surplis, Tant, qu’une larme amère inscrit,...

Sur les bords de l'étang de la Ramade, en Creuse, photo LD Ça ne saurait tarder, c’est pour bientôt, je crois. Je m’y prépare un peu, chaque jour, en pensées, Prévoir ne sert à rien, il faut tenter d’apprendre, Et puis laisser aller, le feu est sous la...

... Et la vague renaît du morne quotidien qui assaille nos reins et fait de nous des gueux ... La rengaine des jours a repris sa chanson Eclaboussures, bruits et remuements divers Et la vague renaît du morne quotidien Qui assaille nos reins et fait de...

Au boulevard des allongés, Sur l’agenda de malemort, Sont mes rendez-vous arrangés Où guette mon dernier remord. Hélas, une page arrachée Fait que la date, j’en ignore : Ma giberne n'en est fâchée, Certes, n’y veux penser encore. Sans doute, une place...

Jacques Callot, (1592-1635), Les misères de la guerre En potençarde place vais à défâmer,Ma hure dépiécée, céans, jadis ventrue,Démon l’on me proclame ou verbeux matamore,Ribaud de mal forci, taiseux sus ma poterne. Suis ce pendard noirci, ma panse est...

Mon âme jetterez, quand je n’y serai plus,Vos poubelles emplies de l’homme que je fus,Encombré des bricoles, restes, et miroirs,Livrant au clair obscur secrets de mes tiroirs. Paperasses noircies de césures, de versOù vous ne voudrez pas sentir, de mon...

Couché dans mon cercueil en rêvant d’une bière Je m’ennuie à mourir ! Au bal des petits vers Certes, c’est ma tournée, mais n’ai aucun convive : La danse macabrée n’est pas une bourrée. Sous la terre tombé, vainement labourée, Dans le séjour des morts...

Cataracte pétrifiées, grotte d'Oselle, dans le Doubs, France Tu errais, abattu, ami, le cœur changé, Tour d’ivoire, à l’écart, qu’on n’ose déranger, Solitude harassée battue par la tempête, Refermé sur ta vie, prisonnier en ta tête. Il te fallait distraire...

Théodore Géricault, (1791-1824), un hussard chargeant La mort tue la mort même et nous n’y seront plus Pour vaquer au tombeau devant l’heure mortelle. Hélas, enfin dissouts nous serons le silence, Roides comme la pierre et froids comme le marbre. Comme...

Quand j’aurai terminé la liste minuscule De mes petits bonheurs, je poserai ma plume Puis j’attendrai, serein. La liste n’est pas longue Et brève ma musique... On peut durer encor Quand perdure l’enfance au chevet de ce corps, Mais le temps qui s’enfuit,...

Ce masque de carnaval morbide n'est qu'un asticot, vu de très, très près... Un asticot jaloux de mon rire mortel S’en vint se balader entre lèvre et gencives Y cherchant le secret qui me faisait chanter. Hélas, j’étais crevé et pour toujours je crois...

... Là je converserai avec d’autres poussières, pareil à ce limon que furent mes ancêtres ... Je ne veux point renaître après l’ultime souffle. Versez, versez ma cendre au chemin des Roudelles : Là, je veux me dissoudre en cette ancienne terre Où errent...

Istvan Orosz, né en 1951, Kecskemét, Hongrie, illusion d'optique, d'après Pieter Bruegel l'ancien Salope, tu me tournes autour, M’encerclant comme le vautour, Et, souvent, pour mieux me narguer, En ma déroute viens arguer Ton monologue d’infamie. Tu m’appelles,...

"Les Jours Maigres", réalisé par P. van der Heyden, (vers 1530 -1576), d'après un dessin de Bruegel l'Ancien (vers 1525 -1569) On mange pas sa vie, c’est elle qui nous mange, Qui plante à notre échine un croc toujours avide, Quand nous croyons goûter...