Les vieilles lettres

... Même maître toujours et toujours même proie, / Asservir est le jeu du pillard libéral ... Il n’est pas d’épopée dans ce siècle sans but,Rien que se propager dans une morne absence ;N’exister, passager de sa propre habitude,Que telle une chair creuse...

Oscar-Claude Monet (1840-1926) Saint-Georges majeur au crépuscule, détail Un vaste pan de ciel où battent des oiseaux.Sur ce lavis de bleu, échancrures loquaces,Nuées en chevelures vont et se défont.Ces vapeurs, qui sont âmes bercent, indolentes, Nos...

... Mais pour l’instant le verre est rempli de mitrailles ... Ivre du jour, enfin, nous étions dans la joie,Libres, incontrariés et braillant de concert,Le cœur à l’envolée et le nez dans la bièreEt quelque chose en nous qui soupire ou bien croit. L’alcool...

Jacques Mary, Coeur funambule, détail Arguant, au fil de nos mémoires, Nous sommes ce cœur funambule, Archivistes, en nos grimoires, D’un quotidien qui déambule. Là, dans le temps qui s’accélère, Nous laissant sur le bord du flot, Nous restons calme,...

... Est-il une forme, une trace, / Immuable déroulement ... Ma forme modifie le temps Où se propage mon espace, Etrangement le temps qui passe N’est qu’une succession d’instants. Est-il une forme, une trace, Immuable déroulement Passé, futur, au firmament,...

... L’espérance enlaidie nous suit, morne catin, ... Avenir sans projet, qu’un recommencement ... Que puis-je, en cette instance, envisager du soir ? Certes, la nuit tombée m’enveloppe de noir, Et les néons brûlés, en blafarde lueurs, De leur grésillement...

... Voyez, dans les rébus étranges des portées ... J’envie les musiciens qui s’en vont festoyer Aux tables d’harmonie. Pour eux, point de cartons, De phrases ampoulées, de luxueux programmes. Au matin en tricot, pieds nus dans leurs savates Un mégot à...

... Paix sur terre, dit-on, quand partout va la guerre ... Touchant comme un Jésus ce grand petit garçon S’est endormi, tantôt, en l’église indolente, Sur la banquette brune. Il dort, sans doute il rêve, Silencieux amour au regard d’une mère. Il est passé...

... Candide en vérité, comme un enfant perdu, / Comme un regard blessé ... Ces choses sont venues à moi dans le silence, Les minutes gravées de cette trouble instance, J’en ai fleuri l’écho, pareil à l’histrion, Qui danse sur la flamme en sa méditation....

... Voici ces hordes noires, déshumanisées ... Il est des clans, partout, qui se forment toujours Au gré de l’intérêt et des factions jalouses. Les sagesses sont folles en la raison d’état Qui bat le vain tambour de la guerre cruelle Émondant ses soldats...

Carl Olaf Larsson, (1853-1919), Autoportrait 1895 ( détail) Nous sommes le témoin du temps Il n'existe que par nos lois, Aux bords qui figent nos instants S’inscrit sa marque sur nos corps. Vieillir n’est qu’un lot de remords Sur la peau en trame constante,...

... Nulle âme ne saurait espérer du vivant ... Voici, céans, tout frais pondu, mon premier poème post opératoire. Evidement, ce n'est pas le plus follement joyeux de ce que j'ai produit à ce jour ; mais il me rassure, néanmoins, quant à l'état de mes...

Benjamin Roubaud (1811-1847) la grande chevauchée de la postérité (Hugo, Lamartine, Dumas, etc.) ( Quatorze mages des mots sont ici évoqués... ) A l’arche l’eau de BerreQu’aux pôles laine on persévèreSoit franc, l’on vitD’essart ronde errer, pis, File...

... Quand l’infinie distance où s’effrayent nos cimes... Un mot d’adieu, peut-être, encor, sur nos perronsQui sait en quel séjour, va, nous nous reverrons ?L’âge prend ma vigueur et engourdi mes reinsQuand la souple jeunesse, en attisant les tiens, Te...

... Fécondes, mille voix au sein de la matière ... J’ignore si je vais encore emplir ma page, De mes doigts empressés ont fuit tant de poèmes, Tant de mots aboutés aux bouches du silence, Tant de marées en moi sur l’estran de ma peine. Si j’en ai, quelque...

Un poète en sa bulle, où comment, goutte à goutte, on y voit Goethe... Il est un solitaire au cœur mal embouché Qui erre en l’aube claire, ou demeure couché. Maussade, taciturne, égaré, peu causant, Importun dans la foule il passe en maugréant. Il n’a...

Kees Van Dongen (1877-1968), Crève faim (détail), illustration pour « l'assiette au beurre » Je pourrais m’arrêter d’écrire Pourquoi poursuivre ce délire Cet encre, ce papier, c’est rien, Du vent pour amuser quelque vil comédien ! Et au moins ça peut...

Albert Anker (1831-1910), Le tailleur, détail Peut-être un rien pervers, ou faussement discret, Sans doute pour jouer de mon vert désarroi, Le tailleur avait dit, comme on souffle un secret : « Jeune homme, portez-vous à gauche, ou bien à droite ? » Treize...

... Bouffer, / Béer, / Baiser, / Bailler ... Le jeu du « je » Est un jeu populaire. Il se joue à plusieurs. Il s’agit de couper la parole à autrui, Dans un cénacle d’’imbécile, Et de dire Le plus souvent « Moi je... » Suivi d’une phrase dont le contenu...

... Parfois, l’on reconstruit d’une empreinte fugace... Et la ronce et la ruine ont façonné l’oubli. Une mémoire geint sur la pierre tombale : Eboulé, le sanctuaire où s’instruisait un Dieu, D’où la prière à fuit, sous la voûte crevée. Diluée dans les...