Les vieilles lettres

Salvator Dali (1904-1989, Métamorphose de Narcisse, détail Tous ces puissants désirs qui travaillent nos corps. Désir d’appartenir, de prendre, de fouiller, De fouir et de jouir ; l'appel de la violence En bouffées, dans le sang, qui frappe sous la tempe...

Photo extraite du film « Johnny Mad Dog » réalisé en 2008 par Jean-Stephane Sauvaire La tache de sang rouge, brune est devenue, Qui donc saura, tantôt, que je suis mort ainsi ? Un monument de pierre où sera mon tombeau, L’oubli, plus sûrement qui disperse...

... prisonniers dedans sa nasse, inertes, suivons le courant, immobile au deuil de l’espace ... Non, ce n’est pas le temps qui passe, C’est nous qui passons dans le temps, S’il nous embrasse, nous enlace, Ses sourires sont insultants. Et, prisonniers...

... L’artisan d’autrefois, dans ce calme apparent, avait dépeint la vie sur l’antique masure … Fendu, ventru, pansu, sans grâce, portant beau, Ce pot de terre cuite, humble dans la cuisine, Jadis, où mère-grand dressait des fleurs séchées. Silhouette...

Trouverez, à l’envie, des vers, grands et petits ... Les bris de mes soucis, les scies de mes ennuis ... Dans ma poèterie, Ouverte jour et nuit, Trouverez, à l’envie, Des vers, grands et petits. Et puis aussi les fruits De mon verbe recuit, Les bris de...

Savinien Cyrano de Bergerac, par Tim Holter Bruckner, né en 1950 De cette passe d’armes, cette passe d’ombre Je suis sorti vainqueur, je crois malgré le nombre, Et, bretteur sans rapière en la lice du jour De haute lutte j’ai conquis droit de séjour....

Elias Gottlob Haussmann, (1695-1774) portrait de Bach, détail Aussi longtemps que je vivrai, Musique sera mon regret : Les mots ne m’en consolent pas, Ne vais qu’au rythme de mes pas. Peu me chaut d’être le soliste Sous les lumières de la piste, Ni les...

Egon Schiele, (1890-1918), Les amants, détail Le mal serein m’étreint où ma raison chancelle : Oh, la fièvre qui naît en la forme mortelle Et vient brûler, au front des filles, la sueur Dans la joute d’amour épuisant notre ardeur. Là je m’épancherai en...

Dialogue, par le photographe Néo-Zélandais Doc Ross, né en 1955 Le Je du poète, C'est le contraire de l'ego, C'est très universel Et ça parle de l'autre. Le Je du poète, C'est une multitude Comme la mer immense, Il transcende les âges, Il transcende les...

Piotr Kontchalovski (1876-1956) ), Portrait de Pouchkine à sa table de travail Mes mots sont chevalets, Outils pour mes rimoires Et j’en fais un ballet Où mon verbe à mes moires. Oyez de mon histoire Futiles cabalettes : Ne tentez pas d’y croire, Ce ne...

... Et, dans le vain brasier des cendres de naguère, disperser les fumées de notre humble mystère ... Je t’ai haï, je crois, et le regrette encore ; Moi, que le trouble creux de la folie ignore, Je te voyais détruire une lumière en toi Qui n’y pouvait...

... Où sont crabes entre eux, mornes et sentencieux ... La lune dans les cieux Me montre dans ses creux, Où sont crabes entre eux, Mornes et sentencieux. Je regarde sérieux, Les mensonges odieux, Les rites des faux dieux, Mimes mystérieux. Et tire, malicieux,...

... Il y a des rondins, des agrès et des trous : un, deux, trois le voila parti conquérant de l’après-midi ... Les poussins sont au parc, encombrés de joujoux, De pelles, de seaux, de tamis. Là, posés sur le bac à sable, Les tout petits ne sont hardis,...

Jean-Baptiste Camille Corot, (1796-1875), Le pont de Mantes Il pleure sous la pluie, grimpé sur un rebord. Il regarde la rue et le vide à ses pieds, Il dit qu’il va sauter, qu’il veut finir sa vie Et de profonds sanglots traversent sa poitrine. Un autre,...

... Il est l’heure manant, allume ta télé : tu y verras la vie comme il faut qu’elle soit ... De nouveaux histrions produisent à grands frais L’amusement des peuples, la publicité, Généreuse marâtre aux poches toujours pleines, Finance en gabegies les...

... Et je trace pourtant l’indiscernable épure en ce verbe impuissant, mendiant d’éternité ... J’ai fait sonner mon pas sous d’anciennes cimaises Et de ma solitude abreuvé mon cœur las ; Un mélisme à ma lèvre en la voûte sereine Cherchant l'écho, toujours,...

... Que chante la mer sans repos, moirant d’écume nos coteaux qui rythment sans fin son tempo ? Les poissons pleurent-ils dans l’eau ? Y versent-ils tous leurs sanglots ? Et puisqu'ils sont salés, les flots N'est-ce du sel de leurs yeux clos ? Et les...

Michelangelo di Lodovico Buonarroti Simoni (1475-1564), L’âme damnée Prince, sonnez ! Là, poinçonnez, Point ce sonnet, Emprisonné ; Non pas inné N’est l’âne né, Donc n’ânonnez, Na, l’aune au nez ; Même aux menées, Nenni n’y est Nul n’est renié ; Ne condamnez,...

Giuseppe Pellizza (1868-1907), le quatrième état, détail Ils parlaient tous les deux avec un fort accent, Et la langue italienne à leurs lèvres chantait Encombrant leur français de formules bizarres. Ils cultivaient jardin à coté de mon père : « Ce sont...

... Sur le morne bitume habillé de grisaille, une rose écrasée, qu’une foule décime ... La neige avait péri sous le sel et la boue : Délétère, en l’orée, l’homme en fait un magma Aux froidures d’hiver, qui patauge en son crime, Là, dans ce meurtre affreux,...