La soulte
... Marché de dupes ! Vois, la mort, indifférente, / Nous assigne bientôt et bientôt nous délivre ...
Las, d’une rive à l’autre, aux portes de la nuit,
Nous réveillons nos corps en nos tristes dédains
Pour vendre, vers le soir, orée de solitude,
Notre âme corrompue par la veille indécente.
Nous sommes ce trajet qui se perd en la pente
Et monte, caillouteux, vers une cime rude,
Désormais labourés par nos doutes, andains,
Travées de contrebande où notre cœur se nuit.
Alors à peu de frais on se fabrique un conte,
Raison, que l’on tempère au crédit de nos livres,
Petit bourgeois prospère habité par la rente.
Marché de dupes ! Vois, la mort, indifférente,
Nous assigne bientôt et bientôt nous délivre,
Soulte dérisoire pour solde de tout compte.
avril 2010