En factice bohême
... Qu’importe ! Au point du jour il est comme une dette ...
Tout prend en nous, toujours, la forme d’un rituel,
La coiffe, la vêture, la pose, le silence,
La mode qui s’exhibe ainsi qu’une oriflamme,
Même dans le retrait quelque chose se clame.
Ainsi l’humanité n’est qu’un vain théorème,
Une cause sans but en factice bohême,
Le préjugé brandit comme chant d’espérance
Comme une patenôtre au vide spirituel.
En tout cela qu’est-il, en soi, qui porte un sens ?
Dans le quotidien ces gestes ressassés,
Et le goût suranné de notre âpre défaite.
Qu’importe ! Au point du jour il est comme une dette,
Hier fait l’addition de nos mornes passés,
Comme au chant du malheur une réminiscence.
juin 2012