La chienne
Dès le milieu de nos vies
Nous sommes déjà dans la mort
L’on va l’on vient sur nos parvis
Le muscle fléchit sous l’effort.
À nos lèvres monte un cantique,
Son funèbre, il nous équarrit
Quand la faucheuse, sarcastique,
Affute sa lame et s’en rit.
Le corps éprouve la morsure
Il sait le lieu du rendez vous,
Faux est le jeu de la mort sûre.
Le vivant, en nous, caracole,
En l’œuvre insane il se dévoue :
L’espérance n’est qu’une idole !
février 2011