Inepte poète

Un poète en sa bulle, où comment, goutte à goutte, on y voit Goethe...

Il est un solitaire au cœur mal embouché
Qui erre en l’aube claire, ou demeure couché.
Maussade, taciturne, égaré, peu causant,
Importun dans la foule il passe en maugréant.

Il n’a pas volontiers la fibre sympathique,
Et fait mine de fuir la rive médiatique ;
S’il s’en préserve, hélas, il a le cœur chagrin
Chaque fois qu’un médiocre y pavane son train.

Le silence lui parle en l’écume du monde
Où son esprit ouvert bourdonne de faconde,
À ses doigts, au clavier, ou, parfois, dans l’urgence,

Sur un bout de papier couvert de sa fragrance.
Tel un songe il s’évade en un ciel merveilleux
L’inconnu, le poète, inepte et orgueilleux.

juin 2007