Foules analphabètes

... Je suis ce pou hagard réchappé d’une lente ...

Ils coulent de mes mains, ces mots où je m’écrie,
Plus que l’auteur j’en suis le fauteur circonspect,
Je trouve en ces andains quelque bonheur suspect,
Dans un silence étrange où muette pensée crie.

De mon flanc transpercé, comme le sang et l’eau
Coule un flot d’encre noire à mon champ de rimailles,
Je n’ai d’autre projet, en verbeuses batailles,
Que d’en faire épitaphe au ciel de mon tombeau.

Où le monde spécule il n’est plus de poètes,
Les âmes au rancart son priées de se faire,
Au suicide social inscrit dans la mort lente.

Je suis ce pou hagard réchappé d’une lente,
Qui gratte jusqu’au sang l’ultime commentaire
Aux crânes cavés des foules analphabètes.

octobre 2014