Haricots
Dans la cave, alignés telle une armée bizarre,
Garants de la disette en l’ombre où ils veillaient,
Pléthore, et en bocaux, c’étaient nos haricots.
Ainsi le jardinier zélé qu’était mon père,
Secondé par l’active industrie maternelle,
Engrangeait sa récolte en vue d’hivers prochains.
Vinaigrette ou au jus, souvent, notre dédain
Les voyait revenir au fond de nos assiettes,
Désespérant d’en voir, en quelque jour, la fin.
Or, voici : notre cave fut cambriolée…
Escomptant du désastre une libération
Courûmes, cœurs battants, vers la désolation :
Hélas ! Si le voleur vida force bouteilles,
Il ne consomma point le moindre haricot !
août 2006