Bouquins
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Livres d’art ou livres brochés
Sur un étal, amoncelés.
Empochées, froissées, malmenées,
Sous le regard des boutiquiers
En vain, s’effeuillent nos pensées,
Aguets, aux quais, sur les pavés.
Et les chalands s’en vont chiner
Dans les pages vulgarisées,
Jaunies, vieillies, défigurées.
Parfois la reliure crevée
S’effile et file aux doigts pressés ;
Et le livre comme éventré,
Violé par notre avidité,
Longuement se meurt, dépité.
février 2008
