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Au Diable Bleu
Le « Diable Bleu » à Strasbourg, au coin du Quai des Bateliers... Il s’en allait au Diable Bleu, Bistrot du quai, tôt le matin, Mouillant de goutte son café Pour y trouver un peu d’entrain. Puis revenait le cœur maussade Vivre son propre autodafé En préservant...
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Volute
Volute d'un chapiteau roman L’apaisement s’en vient, volute Au chevet sombre de nos corps Meurtris, que la douleur réfute, Au repoussoir de nos remords. Alors s’épousent dans un cri La chair et l’âme en leurs surplis, Tant, qu’une larme amère inscrit,...
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Frontons anciens
Vincent van Gogh (1853-1890), souvenir d'un jardin à Etten (les dames d'Arles) Je n’avais pas besoin du monde Et me passais de ses verbiages. On disait : « Vois le solitaire, Toujours à remuer ses rimes Sous l’astre mort de ses déprimes ! » Couché sur...
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Comptine
... J’en appelais à ton image qui calmait cet enfantillage, Grand-mère, et au son de ta voix ... C’était mon petit souvenir, Mon secret caché dans le noir Lorsque j’étais couché, le soir. Là, j’avais peur de voir venir Le monstre effrayant ma candeur,...
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Voix anciennes
... Où sont tous ces enfants, gracieux et vulnérables, poses décolorées figées dans les albums ... 1. L’enfance ne fuit pas d’un jour aux lendemains, Elle habille le corps, en traces surannées, Flammes jamais éteintes. Mais la sourde blessure Recuit sous...
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Equinoxe
... Et la nuit morte, ainsi, dédie à l’aube grise ... les ténèbres, blanchis ... C’est un fourmillement dans la neige salie… Et sont multiples, mille ou peut-être cent-mille, Empreintes révélées, piétinement têtu, Que font jour après jour les destinées...
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Aux portées du néant
Ilia Iefimovitch Repine (1844-1930), Les Bateliers de la Volga Comme un enfant perdu dans la quête du temps, Dont le regard sérieux interroge l’instant, Dans le remord ardent de notre infanticide, Nous allons, sans livrée, où la voile décide. La nef de...
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Ma gerbe ductile
Vincent van Gogh (1853-1890), Champ de blé aux corbeaux Puisque le temps nous ment, Puisque la vie nous quitte, Puisque le firmament Nous trompe en son invite ; Puisque, vide, le doute, Au vain puits de la nuit, Nous tient en sa redoute Ainsi l’outre...
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Custer
Le champ de bataille de Little Bighorn, par le chef Sioux Matȟó Wanáȟtake (1846-1904) Le général Custer, ce brillant tacticien, En parlant des indiens qu’il trucidait si bien, Disait « un bon peau-rouge est un peau-rouge mort ! » Les poètes, sans doute,...
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Obésité
... Engorgé, bourré, saturé, d’âme et de corps défiguré au seuil de mon obésité ... Je suis empli, rempli, gavé Au-delà de la satiété, Mais en moi un vide est gravé, Cens à mon intranquilité. Je ne viens autant que je vais, En chemin restent mes étais,...
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Le souffle du poème
... robot parmi les machines, le futile, assassin, nous vole et nous exalte ... Nous n’avons rien conquis, pas même notre joie, Nos âmes vendues à l’encan, Sur un lit de mélancolie, Sont parures de draps, froissés par la luxure. Bien que gavés, toujours,...
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Rue des Amours
... Là, mon cœur chamarré En son humeur chagrine est vaincu d’un baiser ... Juste après le rond-point, avenue Poincaré, Dans la rue des Amours, immeuble Cupidon Au numéro vingt-sept, dans le bâtiment D ; Si je prends l’ascenseur jusqu'au septième étage,...
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Pavage
Humble pavage en cette cours au pays de mes jeunes jours, dalle où je fis mes premiers pas. Il est une pierre anguleuse En coin, au fond de ma mémoire, Granit aux champs de mes émois, Borne où vient luire un souvenir En l’âme, au soir, qui va finir. Et...
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Pauvret
... Et je me balançais, pauvret dans mon lit cage, sans rien connaître, alors, du dol de la névrose ... J’errais, toujours, je crois, en de vagues contrées, L’esprit sans fin tenté par de nouveaux voyages Et, l’œil souvent perdu dans le flots des nuages,...
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Scaramouche
... Est-ce que les fourches t’effarouchent, Scaramouche ? Sait-on ce que les escarres mouchent Aux escarmouches ? Sait-on le prix de l’oraison, À l’horizon ? Et pourquoi donc se blesse Thomas À l’estomac ? Qu’est ce qu’on laisse en ces cargos À l’escargot...
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Oracles de messe
... Allons donc patauger en nos tièdes dimanches, oh, foules assemblées à l’heure de la messe ... À ce que je veux croire il faut un requiem, Et tout un apparat, un fatras d’organum, Un rituel obscur en absurde plenum, Mitres en envolées, autels et fons,...
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Moratoire
... La haine et la violence, ils sont à l’horizon, mais ils viennent vers nous, par le biais des écrans ... On sait bien qu’il y a des salauds sur la terre, On l’imagine bien, on s’en veut écarter, La haine et la violence, ils sont à l’horizon, Hurlant...
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Jactance du silence
... La plainte contenue au revers de nos ris fait buée sur nos lèvres, voile prise en ses ris ... La plainte contenue au revers de nos ris Fait buée sur nos lèvres mortes, quotidien De regards incertains appuyés sur le rien, Parcours de naufragés, voile...
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Math est l'Attique
L’algèbre fut ma fièvre et me semblait maudire, Insondable prison de ma pauvre âme vide. Thalles et Pythagore, en complices d’Euclide, Jadis dieux tout puissants dedans leurs morne empire, Ont oppressé longtemps, en l’art mathématique, Le cancre que j’étais....
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Neuvaines du silence
... Et cet espoir encor, d’une marée propice, d’un estuaire, d’un golfe où notre étrave glisse ... Sais-tu ce qui s’enfuit aux brisures des vents, Sonores entrelacs en l’écho des carènes Qui battent sur la vague au déchant des sirènes Une rumeur pareille...
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Oradour
... J’avais douze ans, peut-être, mon père nous menait aux ruines d’Oradour ... Le sang parle moins fort aux sentes de mémoire. Qui ne l’a pas connu ne peut se figurer L’écharde, dans la chair, et l’escarre à jamais Que l’horreur plante en nous, blessure...
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Parturience
... Qui sait lire le mot caché sous la rature, en la matière humaine où tout change et fluctue ... La parole est un lieu que le mal peut instruire, Envahie par l’ordure, ainsi qu’un champs de ruine, Champs de guerre inavoué parsemé de cadavres, Elle peut...
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Post mortem
... Là je converserai avec d’autres poussières, pareil à ce limon que furent mes ancêtres ... Je ne veux point renaître après l’ultime souffle. Versez, versez ma cendre au chemin des Roudelles : Là, je veux me dissoudre en cette ancienne terre Où errent...
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Bouquins
Albert Hartweg, Dédale, aquarelle (détail) Livres d’art ou livres brochés Sur un étal, amoncelés. Empochées, froissées, malmenées, Sous le regard des boutiquiers En vain, s’effeuillent nos pensées, Aguets, aux quais, sur les pavés. Et les chalands s’en...
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Cale sèche
Ivan Konstantinovich Aivazovsky (1817-1900) J’ai fuit, devant la nuit aux ombres de l’aurore, À guetter l’horizon qui pâlit lentement, La future agonie est là, qui s’élabore, Et j’en sais le contour en mon linéament. Âme ne suis qu’un corps et j’en sais...