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Le bestiaire des voyous
... Là, je fais plein de cabrioles, Comme ces satanées bestioles ... Des fois, y-a des petites bêtesQui se promènent dans ma tête,Je les entend, avec leurs pattes,Sans cesse, elles se carapatent. Là dedans y-a tout un ménage,Un zoo, mais y-a pas de cages,Alors...
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Chamarrés d’espérance
... Chamarrés d’espérance autant que d’hébétude / Nous allons ... Serons-nous les enfants d’un futur sans mémoire, Blasés par impuissance et prisonniers du temps ; Corsetés dans l’avoir, dépourvus de visage, Monstres en devenir où l’âme se consume ? Il...
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Aux plis d’un contrechant
... Inspiré, quelque fois, par la muse propice, / L’amateur à pour lui d’être ce cœur épris ... C’est un premier degré donné à la musique.Les voix sont sans apprêt, droites et peu subtiles,Mais franches, bien conduites, pures, lumineuses,Qui fuguent,...
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De verbe et d’inaction
... Je les maudis ces gueux et tous leurs ustensiles, / De pompe, de sacré, de verbe et d’inaction ... Tous ces peccamineux de furieuses engeances,Qui portent l’anathème à leurs fronts imbéciles,Et se font un rempart de leur dieu de faction ; Ceux dont...
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Océan songeur
... Je fais de mon chagrin et l’embrun et l’écume / D’un océan songeur fait d’heurs et de rumeurs ... Chaque jour je dérobe au quotidien cuisantLes gouttes de rosée d’un nectar bienfaisantDont j’arrose, rêveur, en mon vert potager,Chaque plant qui, dès...
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L’enfant roi
Vincent van Gogh, l'enfant à l'orange 1. Je ne me lasse pas de tes étonnements,Ton sourire posé sur ce monde encore neuf,Qui s'ouvre sous tes yeux, billes écarquillées,Pour peupler ton regard d'un frais contentement. Il te monte à la bouche un vain flot...
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Matin d’avril
... Nous marchions lentement, nos âmes en goguette ... En sortant, ce matin, j’ai cru un bref instantQue le givre d’hiver, ce roide maraudeur,Avait glacé la nuit. Mais non… Le doux printemps,Plus généreux que lui, en marchand de couleur, D’un frais pastel...
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Les ritournelles
... Lorsque l’amour nous ensorcelle / Aux grands arbres où un chœur bruit ... Battant mesure aux firmamentsLe vent de juin cherche musique ;Grave, il bavarde, nostalgiqueAux rameaux chargés de serments. Sa mélodie s’y renouvelleOù l’été danse et s’embellitTelle...
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Mots et morsures
... Va ta ronde marionnettiste, paroles sont les feux follets, qui n’éclairent que nos regrets ... À Carol S. dont la parole a suscité ces mots Les mots sont des malentendus,Mots rapiécés, rabibochés,Semés comme des fleurs volagesEgarés aux seuils des...
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Garnements
... Se disant « la vie c’est pas drôle ! » / Il s’en trouve un, qui n’est frivole ... Parfois dans la cours de l’écoleOn se moque et puis on rigoleOn est petit, c’est pas méchantTant pis si tu n’es pas content ! « Rapporteur ! Paquet sans ficelle !Ferme...
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Dur procès
... Donc on sût ce consul conspué sans pécule, mais conçu sans recul en ce mince opuscule... À la prostituée il faut tuer la proseSituée, en ce procès, sceptique en ces propos,Pause aux pros des process où cesse cet opprobre,Configuré, au trot, qu’on...
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Extrémités du vide
... Quand l’infinie distance où s’effrayent nos cimes... Un mot d’adieu, peut-être, encor, sur nos perronsQui sait en quel séjour, va, nous nous reverrons ?L’âge prend ma vigueur et engourdi mes reinsQuand la souple jeunesse, en attisant les tiens, Te...
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Château de mots
Le château de Murol, dans le Puy-de-Dôme Le prince d’Utopie A perdu son pays… Errant, destitué, Il ne sait où aller Et son trône, sans lui, S’ennuie. Triste, désemparé, Absurdement sevré, Tout désarticulé, Seul, on l’a vu causer : Il comptait sur ses...
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Humble gîte
... Et l’on se rend aveugle à regarder en soi, / Dans le mètre du monde, en sa propre distance ... La rumeur qui bruissait par la fenêtre ouverte, Un peu plus loin de moi s’en est allé rugir. Si ce n’est point la paix, encore, et s’il m’en coûte, J’ai...
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Équidistance
Carl Spitzweg, (1808-1885), le rat de bibliothèque J’ai écris, ce matin, dans l’approche de l’aube, Au miroir poétique où git l’alexandrin, Une poignée de vers emportant ma prébende Au hasard incertain de la postérité. Ce mensonge anodin m’est plus que...
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Onde mutique
... Étrange mécanique au déchant de l’horloge, / Où, plutôt mal que bien, à l’étroit, le corps loge ... Le temps est cet espace où le présent perdure, Mais qu’importe où il fuit, qu’importe la mesure, J’existe dans l’instant, prisonnier de ce vide, Où...
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Les petits besoins
Francisco Goya, (1748-1828), Riña a garrotazos ( combat au gourdin) Il faut s’interroger sur la rigueur des choses Et puis laisser aller ce sable dans nos mains, Ainsi passent sur nous minutes et secondes Et le cœur bat toujours, hâve dans la poitrine....
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Les pillards
Käthe Kollwitz (1867-1945) Mütter, Krieg, 1919, détail L’homme, loup pour lui-même en sa folle arroganceSolde sa déraison en vaines prétentions,Ne laisserons-nous donc sur la terre en souffranceQue la morne marée de nos dérélictions ? Nous crûmes au progrès,...
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Au bout de nos ripailles
... Mais pour l’instant le verre est rempli de mitrailles ... Ivre du jour, enfin, nous étions dans la joie,Libres, incontrariés et braillant de concert,Le cœur à l’envolée et le nez dans la bièreEt quelque chose en nous qui soupire ou bien croit. L’alcool...
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Telles lianes
... lové telles lianes / Au port d’incertitude où je pose mon sac, / Amer, désemparé ... J’ai écrit plus de vers que n’ai vécu de jours… En ces mots exhalés s’inhument mes séjours, Le doute est en mon front incrusté par le verbe Et tant d’espoirs reclus...
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Plaintes
Egon Schiele (1890-1918), Autoportrait avec Edith Harms, detail Viens-t-en contre mon corps pour conjurer la mort,Nous allons de nos cœurs délier les humeursEt dans la douce étreinte, encor, carguer nos craintes. Je veux rompre mes reins, là, contre tes...
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La ligne de fuite
San Saba, Rome, fragments d'une fresque du XIIe siècle Fragments, sommes nous sommes où regard se poseEn nos diversités éparses dans le vent :Je suis n’existe pas, c’est bien plutôt je sommesQu’il faudrait proclamer dans le désert des hommes. Et, multiplicité...
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Les Grillons
Vincent van Gogh, (1853-1890) La sieste, d’après Millet Grille, grille grillonTes trilles, quand l’air brille,Tu chantes ta chansonDont la scie nous étrille. Garçons, sur les gazons,Dans l’été qui scintille,Nous vous pourchassionsEn agaçant les filles,...
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Fuite
... Puis fuir dans l’âge adulte en regrettant l’enfance ... Adolescent, le fus-je ?Je ne me souviens pas de mes colères,Non plus de mes apaisements. Seulement la tristesse,Poisseuse et fade,Comme un poisson d’eau douce,Et la face figée de la nuit. J’étais...
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La pieuvre
... je sens, telle une pieuvre, / Un mal que je connais ceindre sa tentacule / À ma gorge oppressée ... Ma bouche muette appelle un poème incertainMais tu ne réponds rien, muse, à mon cœur malsain.Ce n’est pas aujourd’hui que bâtirai l’œuvreEt, prisonnier...