Les vieilles lettres

Quetzalcóatl, le dieu « serpent à plumes », l'une des principales divinités pan-mésoaméricaines Je serai l’excédent, débord en ses enflures, Cet excès qui pérore au bord des sépultures Et jette, sans savoir, sa glose et ses églogues Au dieu qu’il se fabrique...

Marty Feldman (1934-1982) L’avis de cet affidavit Dévie là vite en son devis, Bistre la vitre, ainsi la mitre, De l’émir à miré le pitre. Fichtre ! Ce litre se délite Où l’élytre à viré la mite, Bigre, le bigle délimite La rive où le mime l’imite. Lisses,...

... Mon petit cœur souvent se fronce Au lieu où mon âme s’engonce ... On ne m’a jamais regardé, On m’a souri, mais pas aimé, Soigné, nourri, lavé bougé, Je suis un enfant déplacé. Je ne sais pas pour qui je vis, Je ne sais pas ce que je suis, Sur du vide...

Ferdinand Victor Perrot (1808–1841), La bataille de Grengam, détail C’est des choses, voilà, qui viennent doucement Dessus mon front courbé. Je les veux pas vraiment, Même, ne les attends : elles sont là, qui passent Et froncent ma pensée, sans cesse...

Valentin de Boulogne, dit le Valentin (1591-1632), Le Concert au bas-relief, vers 1620-1625, détail Passacailles, menuets, gavottes et chaconnes, La musique, lourée, naguère au clavecin, Dansait à l'archiluth, et la gambe, a dessein, Disputait aux archets...

Pablo Picasso, (1881-1973), Pierrot, 1918, détail Où le ciel, peu à peu, s’obscurcit et s’éteint, Nette rotondité, le plein cercle lunaire Imprime sa clarté, qui luit comme l’absence. Cette déesse étrange impose le silence, Tant de mythes anciens, que...

... Jamais je ne m’en rumine, / Et jamais ne m’en plaint ... Chaque matin, Martine, A son miroir sans tain, Enlumine Sa mine Et affine Son teint. Ainsi cette gamine, Mutine, Avec entrain, Butine Les vitrines Et chine Les bouquins. Jamais je ne m’en rumine,...

En l’indigo de mes hors-champs, / Mon âme se tient au mitan / Du sombre nuancier du temps ... Rouge est ma peine au soir cuisant, Noire ma haine, pertuisant, Blanche ma nuit, morte à l’encan Où vieille rage à son boucan. Moires sont vertes, rouge sang...

... Car vingt petits, déjà, sont une foule immense, / Il n’est plus nul recoin, céans, pour le silence ... Ça piaille, là-bas, la classe prend le train, Une marée d’enfants déboule avec entrain, Bousculant, des passants, les molles habitudes Et la gare...

Invention à deux voix, autographe de la main de Johann Sebastian Bach Depuis que le cancer est entré dans ma vie, La musique de Bach s’élève en moi toujours, Une fugue, un prélude, une variation, Une cantate ou bien le chant de la passion. Je me hisse...