Migration

Migration

... Et demeure le soir, plein de crasseux oublis, en ce je ne sais quoi de désespoir grégaire ... Le rail souple dessine une épure gracieuse, Entremêlée, au loin, de squelettes, profils, Arachnéen écrin de pylônes et fils, Emprisonnant l'air bas d'un...

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Insomnie

Insomnie

... Lors voici que ma veille au point du jour succombe, ma fatigue est vaincue ... L'aurore fait son lit aux fronts sombres des bois Où la brume s'enlace au tronc noueux qui songe ; Pâle, en l'air chargé d'eau, un vague reflet tombe. Lors voici que ma...

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Truchement

Truchement

Je suis étrange truchement, Quelque chose par moi se noue Qui n’appartient qu’au firmament, Inaltérable, si j’échoue. Je ne sais pas ce qui se joue, J’ignore ce linéament Qui de mon âme se déjoue Et mène à mon renoncement. Je trace en ma page mon brou,...

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En la source native

En la source native

Photo extraite du cours métrage "Première neige" de Michaël Lalancette (Quebec) Salle d’attente, sans fenêtre, en l’hôpital. On se sent creux, de soi comme dépossédé, Un enfant crie, boule d’énergie qui s’épand Mais, hors de lui, toute vie, là, semble...

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Petit mendiant

Petit mendiant

Le gamin à l’accordéon, N’est pas doué mais il y va, De tout son cœur qui fait des bonds Sous le soufflet qu’un jour creva. Il n’est pas vêtu de haillons Mais sa peau qu’un aïeul cuivra N’a pas trop connu le savon : La misère le poursuivra. Devant la...

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Vendémiaire

Vendémiaire

Jean-Baptiste Camille Corot, (1796-1875), Le Coup de Vent, 1865 Qu’y avait-il avant les vents ? Cachés dessous leurs paravents, Que faisaient les moulins savants, Brassant aires de leurs auvents ? Mais dis, où on le vend, le vent ? Vient-il des pays du...

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Custer

Custer

Le champ de bataille de Little Bighorn, par le chef Sioux Matȟó Wanáȟtake (1846-1904) Le général Custer, ce brillant tacticien, En parlant des indiens qu’il trucidait si bien, Disait « un bon peau-rouge est un peau-rouge mort ! » Les poètes, sans doute,...

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Dédicace du jour

Dédicace du jour

Camille Corot, (1796-1875), Paysage d'automne Au poème du jour nouveau, Venu, comme réminiscence, Fleur incongrue de mon cerveau Que la muse, parfois, dispense ; À ce paquet de verbe nu, Comme d’un enfant la souffrance, Eclose au parvis ingénu Où rime...

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Lymphomes

Lymphomes

Lewis Hine (1874-1940), Mineurs à Pittston, Pennsylvanie, 1911 Ils ont organisé la souffrance des hommes, Il n’est plus en leur mains de schlague ou bien de fouet, La machine à penser rythme leurs métronomes. Voyez passer la chaîne et ses bêtes de sommes,...

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Dominicale

Dominicale

Les beaux petits enfants, joyeux poussaient leurs cris Que la tablée, émue, commentait, réjouie. Mère-grand évoquait l’usage de jadis Et les jeunes mamans, scrupuleuses, l’avis Du pédiatre, du sage et des académies. Tout le monde trottait après les pieds...

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Verbe gruge

Verbe gruge

L’oiseau de nuit Cherche un refuge, Encrier où crier. Et sa danse commence, Sérénade ou bien stance, Mélopée sans cadence. La parole, ancre, y est : Verbe gruge Moire d’ennui. mars 2014

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